Kẻ Chỉ Còn Lại Hy Vọng

Đêm thứ chín. Cơn mưa đều đặn suốt đêm vừa ngừng, chỉ còn tiếng nước nhỏ giọt tí tách từ mái hiên xuống nền xi măng.

Khu chung cư tạm thời thành một chỗ trú ẩn sơ khai. Những người sống sót co cụm thành từng nhóm nhỏ ở tầng thấp: người có vũ khí ngồi gần cửa ra vào, mắt cảnh giác nhìn ra bóng tối; người có thức ăn chiếm những góc khô ráo nhất; trẻ con, người già, người bị thương bị đẩy dần vào sâu bên trong, nơi tưởng như an toàn hơn nhưng cũng là nơi đầu tiên bị bỏ rơi nếu có chuyện xảy ra. Chính quyền chưa xuất hiện. Điện vẫn chập chờn. Không ai biết sáng mai sẽ ra sao.

Tối đó, cuốn sổ nước được đặt ngay cạnh cửa. Muốn lấy thêm một chai phải có người biết và gật đầu; đổi lại, ai chịu đứng phiên gác được ưu tiên phần nước của mình. Một người đàn ông đưa con nhỏ lùi sâu hơn khi nghe tiếng động ngoài phố. Hai thanh niên có gậy chủ động kéo ghế lại sát cửa. Không ai tuyên bố mình đang lập luật, nhưng những chiếc ghế, can nước và ánh mắt đã tự tạo ra một thứ giống luật.

Khải không ngủ. Hắn ngồi một mình trong căn hộ, trước mặt là con dao lễ và mảnh xương trắng khắc hình con rắn - thứ duy nhất hắn có được sau cả một ngày dài. Một vật liệu. Một cơ hội. Hắn không vội luyện chế vì vẫn cần một ngọn lửa đủ lớn, và hắn biết rõ trong tháng đầu tiên của mạt thế, rất nhiều người chết không phải vì quái vật mà vì những quyết định sai lầm đưa ra trong lúc hoảng loạn hoặc quá tự tin. Hắn cần biết thêm, ngoài kia mọi thứ đang thay đổi đến mức nào, trước khi dám mạo hiểm bất cứ điều gì.

Khoảng nửa đêm, Mưa Nghe Vạn Vật truyền tới một dao động lạ, dù cơn mưa đã tạnh từ lâu. Có người đang lên cầu thang. Khải mở mắt, cả người căng lên như dây cung - rồi nhận ra điều bất thường.

Hắn nghe tiếng cửa chống cháy khẽ rung khi có ai đó đẩy qua. Nghe tiếng vải áo cọ vào không khí. Nghe cả tiếng không khí bị cắt ngang bởi chuyển động của một cơ thể.

Nhưng không có tiếng chân. Không tiếng đế giày chạm nền gạch ướt. Không cả tiếng bàn chân trần dẫm lên sàn lạnh.

Người kia đang đi, nhưng gần như không tạo ra âm thanh của việc đi.

Khải cầm dao, ngón tay siết quanh chuôi gỗ đến trắng bệch. Hắn không báo động cho những người tầng dưới - nếu thực thể kia có thể lướt qua mọi âm thanh kỳ dị đến vậy, cảnh báo đám đông giờ này chỉ khiến mọi thứ hỗn loạn không kiểm soát nổi, và rất có thể chính sự hỗn loạn ấy mới là thứ nó muốn.

Cửa phòng chậm rãi mở ra, không một tiếng cọt kẹt.

Một người đàn ông đứng ngoài cửa, khoảng hai mươi bảy, hai mươi tám tuổi. Áo dài màu xám, kiểu dáng kỳ quái, không hiện đại cũng chẳng hoàn toàn giống bất cứ trang phục cổ nào Khải từng thấy. Tóc đen búi gọn phía sau, tay phải cầm một chiếc quạt giấy cũ, nan quạt hơi cong. Khuôn mặt sạch sẽ đến mức lạc lõng giữa một thành phố vừa trải qua Ngày Oán Giáng.

Người đàn ông mỉm cười, nhàn nhạt như đang đứng giữa một buổi trà chiều bình yên. “Xin hỏi,” giọng nhẹ, có phần cổ kính, “có thể cho ta trú nhờ một lát được không?”

Khải không trả lời ngay. Ánh mắt hắn rơi xuống chân đối phương.

Không giày bẩn. Không nước bám. Không dấu chân. Không một vệt bùn nào, dù ngoài hành lang sàn nhà vẫn còn loang lổ những vũng nước mưa chưa khô hẳn. Hắn liếc nhanh xuống nền gạch sau lưng người đàn ông - mặt đất còn ướt. Tất cả những ai vừa đi qua hành lang đêm nay đều để lại dấu vết, dù chỉ là một vệt mờ. Chỉ có hắn thì không.

“Anh từ đâu đến?” Khải hỏi, giọng lạnh, không giấu vẻ dò xét.

Gã thư sinh cười, ánh mắt lấp lánh một tia thích thú. “Ta cũng muốn biết.”

Khải không để người kia bước vào. Hắn đứng chắn giữa khung cửa, một tay giữ cán dao sau lưng, không lộ ra ngoài nhưng cũng không giấu hẳn.

Hai người im lặng nhìn nhau. “Ngươi không mời ta vào sao?” gã hỏi, có chút trêu chọc.

“Không.”

“Vì sao?”

“Anh không có tiếng bước chân.”

Nụ cười trên mặt người kia khựng lại - chỉ một khoảnh khắc cực ngắn, gần như không thể nhận ra nếu không chú ý kỹ. Nhưng Khải nhìn thấy. Rồi gã lại cười, thích thú hơn hẳn lúc trước. “Tai của ngươi tốt thật.”

Khải siết chặt dao hơn nữa, lòng bàn tay rịn mồ hôi lạnh. Đối phương vừa thừa nhận một cách gián tiếp: kẻ trước mặt hắn không phải người bình thường.

Gã thư sinh không tấn công. Hắn chỉ đứng đó, đầu hơi nghiêng, ánh mắt xem xét Khải như đang ngắm một món đồ cổ quý hiếm vừa tìm được. “Ngươi sợ ta?”

“Không.”

“Ngươi sợ chết?”

Khải im lặng một nhịp, hàm siết lại. “Có.”

“Vậy vì sao không sợ ta?”

Khải nhìn thẳng vào đôi mắt sâu hun hút của đối phương, giọng trầm, chắc từng chữ. “Bởi vì ta từng gặp thứ đáng sợ hơn anh.”

Gã thư sinh im lặng, nụ cười tạm biến mất, thay bằng một ánh nhìn dò xét sâu hơn. “Thứ gì?”

“Ba năm.”

Ngay khi hai chữ ấy dứt khỏi miệng Khải, chiếc quạt giấy trên tay gã khẽ khép lại. Một cơn đau xé nhói xuyên thẳng giữa hai hàng lông mày Khải, như có ai đó vừa đóng một chiếc đinh sắt nung đỏ vào đúng vị trí ấy.

Hắn không kịp la lên. Tầm nhìn vỡ tan thành từng mảng trắng xóa. Máu ấm trào ra từ hai lỗ mũi, nhỏ xuống môi, xuống cằm. Một bên mắt đỏ ngầu, mạch máu nhỏ trong tròng trắng vỡ ra. Có thứ gì đó đang cạy tung ký ức của hắn, không hỏi han, không xin phép, như một bàn tay vô hình thọc thẳng vào thức hải, lật từng trang một cách thô bạo.

Khải nghiến răng, cố gồng người đứng vững, nhưng đầu gối đã khuỵu xuống tự lúc nào.

Căn hộ biến mất. Bức tường biến mất. Gã thư sinh cũng biến mất khỏi tầm nhìn.

Khải thấy mình đứng giữa một thành phố khác - một thành phố đã chết từ lâu, những tòa nhà đổ nát phủ dây leo đen kịt, bầu trời một màu xám tro vĩnh viễn. Hắn biết nơi này. Không phải ba ngày trước, không phải lúc hắn vừa thành một thợ săn cứng cỏi, mà là năm đầu tiên của Ngày Oán Giáng - quãng thời gian xa xôi nhất, đau đớn nhất trong ký ức ba năm của hắn.

Trong cơn đau xé toạc đầu mình, hắn vẫn cố giữ một mảnh ý thức tỉnh táo, đủ để tự nhắc bản thân: đây là ký ức của ta, không phải của nó.

Một bóng người chạy giữa đống đổ nát - chính hắn, phiên bản đầu tiên, non nớt nhất. Gầy gò đến trơ xương, quần áo rách nát dính đầy máu khô và bùn đất, tay trái mất một ngón còn ứa máu tươi, một bên mắt bị Oán khí ăn mòn đục ngầu như thủy tinh vỡ. Phía sau là cả một bầy quái vật gào rú đuổi theo.

Khi ấy hắn còn tin vào một điều đơn giản đến ngây thơ: chỉ cần đủ mạnh thì có thể sống. Hắn cướp được Oán Vật đầu tiên trong một trận giao tranh đẫm máu - Hắc Thố Tâm, rồi Thực Xà Cốt - dùng chúng chém giết quái vật từng con một, ngày càng thuần thục, ngày càng tàn nhẫn. Có những khoảnh khắc hắn từng dùng sức mạnh ấy để kéo người khác ra khỏi nanh vuốt quái vật, ánh mắt vẫn còn ánh lên chút gì gần giống hy vọng. Hắn từng nghĩ mình có thể bảo vệ gia đình, có thể trở thành người dẫn đầu đưa mọi người thoát khỏi cơn ác mộng này.

Nhưng Oán Niệm bắt đầu phản phệ. Những đường đen bò lên tay, lên vai, lên cổ - mỗi lần dùng sức mạnh ấy, cơ thể hắn lại mất đi một phần con người, không bao giờ lấy lại được.

Máu từ mũi Khải - kẻ đang đứng ngoài nhìn vào ký ức - nhỏ xuống, hòa vào cảnh tượng trước mắt như một giọt mực rơi vào tranh.

Một đêm, hắn mắc kẹt trong tầng hầm một bệnh viện bỏ hoang, hàng chục con Oán thú bao vây tứ phía. Hắn gọi Hắc Thố Tâm - không phản ứng. Gọi Thực Xà Cốt - vẫn không. Oán lực đã cạn kiệt hoàn toàn. Hắn đánh bằng tay không, một cú, hai cú, ba cú, máu từ những vết thương cũ lẫn mới nhỏ xuống nền xi măng lạnh, cho đến khi quỳ sụp xuống, hai đầu gối chống lên vũng máu của chính mình, không còn chút sức lực nào để đứng dậy.

Khải lúc ấy mới thật sự hiểu: sức mạnh không phải thứ đi cùng con người mãi mãi. Khi thân thể mục nát, khi giới hạn bị vượt quá quá nhiều lần, nó cũng bỏ hắn mà đi, không một lời báo trước.

Ký ức trôi nhanh như nước qua kẽ tay, sang năm thứ hai. Sau khi bị đánh tàn phế và được một đoàn buôn người cứu, hắn bắt đầu dựa vào trí óc - học quy luật vận hành của Oán Niệm, học săn quái vật bằng tính toán thay vì cơ bắp, học chế Oán Vật từ những nguyên liệu tưởng vô dụng, học đọc Oán Văn đối phương chỉ trong vài giây, cho tới khi trở thành thứ người ta gọi là “Bách Khoa Toàn Thư Sống”. Hắn giúp đoàn buôn đánh quái vật bằng bẫy thay vì đối đầu trực diện, dùng địa hình làm lợi thế, dùng tâm lý con người dẫn dắt cả một nhóm, dùng chính người khác làm lá chắn, làm mồi nhử, không hề gợn lên chút áy náy nào trên gương mặt. Hắn không còn lao thẳng vào trận chiến. Hắn khiến người khác lao vào thay mình.

Năm thứ hai, hắn sống tốt hơn nhiều - ít nhất là về mặt tồn tại. Nhưng vẫn còn ngây thơ tin rằng mình đã hiểu rõ mạt thế, cho đến ngày gặp một loại quái vật chưa từng xuất hiện trong bất kỳ tài liệu, lời đồn hay kinh nghiệm nào hắn từng tích lũy - không Oán Văn quen thuộc, không quy luật vận động để dựa vào mà tính toán, không điểm tử vong rõ ràng để nhắm tới. Mười bảy người trong nhóm chết trong đêm đó. Hắn sống sót chỉ vừa đủ, bằng một sự may mắn chính hắn cũng không lý giải nổi.

Từ ngày đó, hắn hiểu một sự thật lạnh lẽo: tri thức chỉ đúng với những gì đã từng xảy ra. Mạt thế không đứng yên. Quái vật tiến hóa từng ngày. Con người thay đổi, có kẻ tốt hơn, phần lớn tồi tệ hơn. Những gì hắn biết hôm nay, ngày mai rất có thể đã là sai lầm chết người.

Sang năm thứ ba, hắn trở thành thứ chính hắn ở kiếp hiện tại đang sợ hãi phải trở thành - da đầy những đường đen chằng chịt như mạch máu lộ ra ngoài, Oán khí lưu chuyển không ngừng dưới lớp da tái nhợt. Nhiều Oán Vật trong tay, nhưng bị kẻ khác sợ hãi rồi bắt giam, chỉ được thả ra lúc căn cứ nguy cấp cần đến “kiến thức” của hắn. Không còn ai bên cạnh. Những người từng tin tưởng hắn đã chết - vì quái vật, vì sự phản bội của đồng đội khác. Những người hắn từng cứu, không ít kẻ sau này quay lại đâm sau lưng hắn vì một chút tài nguyên còn sót lại.

Hắn không còn tin con người, không còn tin sức mạnh, không còn tin vào bất kỳ kế hoạch nào, không còn tin vào một tương lai nào cả.

Trong ký ức ấy, Khải chạy giữa một thành phố đổ nát hoàn toàn, phía trước không còn đường đi, phía sau hàng trăm con quái vật gầm rú nuốt trọn cả bầu trời. Hắn không còn khả năng chiến đấu, không còn sức chạy thêm một bước, không đồng đội, không thức ăn, không nước, không còn gì cả. Hàng trăm con quái vật siết chặt vòng vây từ mọi phía. Hắn ngã xuống, hai tay chống lên nền đất nứt nẻ, run rẩy không chịu nổi trọng lượng của chính mình, ngẩng đầu nhìn chúng - không còn sợ hãi, cũng không còn chút hy vọng nào, chỉ cảm thấy mệt.

Ba năm. Chỉ vỏn vẹn ba năm, nhưng như đã sống qua hàng trăm năm dài đằng đẵng.

Bóng tối từ lúc hắn bắt đầu hồi tưởng đã dần siết lại quanh cổ Khải.

Rồi hội tụ thành một bàn tay lạnh ngắt của gã thư sinh, bóp chặt yết hầu hắn. Khải bị nhấc khỏi mặt đất, hai chân quẫy trong khoảng không không có điểm tựa. Da ở cổ rát buốt; từng mảng da trên cánh tay bắt đầu bong ra như giấy ướt, bên dưới là những đường đen đang nứt dọc theo cơ thịt.

Hắn cố hít. Không khí không vào. Cổ họng chỉ bật ra tiếng khò khè khô khốc.

“Ngươi tin vào thứ gì?” giọng gã thư sinh vang ngay sát tai. “Sức mạnh? Trí tuệ? Hy vọng?”

Khải mở miệng. Máu từ lợi trào ra trước. Hắn nhổ thẳng một búng máu lên mặt ảo ảnh.

Gã thư sinh khựng lại.

Khải ho sặc, nhưng hai tay đã chộp lấy cổ tay đang bóp cổ mình. Ngón tay trượt trên lớp da lạnh như sáp, rồi siết xuống. Không đủ sức bẻ gãy, hắn chỉ có thể cào, bấu, kéo cho tới khi móng tay bật máu.

“Đừng…”

Gã thư sinh cười, lực bóp tăng lên. “Trả lời ta.”

Khải không trả lời.

Hắn cúi xuống nhìn bàn tay mình. Quân cờ Thiên Nguyên vẫn nằm trong lòng bàn tay, nóng đến bỏng da. Hắn siết mạnh hơn.

Rắc.

Ảo ảnh trong tay hắn nứt ra. Khải không biết mình đang bóp quân cờ hay bóp chính cái cổ tay trước mặt, nhưng hắn cứ siết cho tới khi những đường nứt chạy đầy lớp da ảo giác.

“Ngươi không thể thắng ta bằng sức mạnh,” gã thư sinh nói.

Khải ngẩng đầu. Mắt đỏ ngầu. Máu chảy dọc cằm.

“Trí tuệ cũng không cứu ngươi ngay bây giờ.”

Khải phun nốt vị máu còn lại trong miệng, bàn tay run rẩy vẫn không buông. “Nước cờ…”

Hắn kéo mạnh bàn tay kia xuống, như muốn xé nát chính ảo ảnh đang bóp cổ mình. “…tiếp theo.”

Gã thư sinh im bặt. Một dòng chữ mờ hiện lên trong tầm nhìn Khải, như thể câu trả lời vừa buộc đối phương lộ ra một phần bản chất:

Oán Văn: Bi . Khả năng: Kẻ Dệt Hiện Tại Và Ký Ức- bóp méo nhận thức thông qua lời nói, biến điều vô lý thành sự thật trong tâm trí kẻ đối diện.

Đây không phải một “người” theo nghĩa thông thường. Nó là một Oán Linh Lưu Cảm – Bậc 3, mang năng lực thử thách và chiếm đoạt tâm trí kẻ khác. Toàn bộ cuộc đối thoại vừa rồi là một cái bẫy dò xem tâm trí Khải có đủ vững để chống lại hay không. Câu trả lời dứt khoát của hắn đã khiến đối phương lộ mình.

Gương mặt gã thư sinh bắt đầu nứt ra - không tan chảy êm ả như sáp nến mà vỡ toác như một lớp mặt nạ sứ bị đập. Bên dưới là một khoảng tối đặc quánh, không hình dạng, co rút lại dữ dội.

“Ngươi…” giọng nó lần đầu tiên mất vẻ nhàn nhạt, rít lên đầy phẫn nộ. “Ngươi không nên tỉnh táo đến thế.”

Nó lao tới, không còn là một cái bóng lịch sự đứng chờ ngoài cửa, mà là một khối Oán khí đặc sệt chồm thẳng vào ngực Khải, cố nhét lại tất cả những gì vừa bị hắn giằng ra trong lúc kháng cự.

Khải không né được. Cơn đau bùng lên như một luồng điện chạy dọc sống lưng. Hắn hét lên - tiếng hét đầu tiên kể từ khi tái sinh, không phải vì sợ mà vì cơ thể không còn cách nào khác để chịu đựng.

Không có thời gian tính toán một phản ứng hoàn hảo. Bản năng duy nhất còn sót lại kéo tay hắn giật mạnh dây kéo chiếc balo dựa vào chân giường, nơi mảnh Oán Cốt hình con rắn vẫn còn nằm yên từ đêm qua. Không đủ thời gian lấy nó ra cẩn trọng. Khải chụp lấy mảnh xương, đồng thời rút dao lễ, vạch một đường sâu ngang qua lòng bàn tay đang giữ nó. Máu tuôn ra ngay lập tức, ướt đẫm cả mảnh xương lẫn lưỡi dao.

“Đao dẫn huyết tế, cốt trấn oán hình!”

Hắn hét câu chú chưa từng thử qua, ghép vội từ những mảnh ký ức rời rạc về nghi lễ Huyết Tế đã dùng để giết bà lão đêm đầu tiên. Không gì đảm bảo nó sẽ thành công. Đây không phải một công thức đã kiểm chứng. Đây là một canh bạc.

Mảnh xương trong lòng bàn tay đẫm máu nóng rực lên, những đường hoa văn hình con rắn bùng sáng thành một vòng tròn máu đỏ sẫm giữa không trung, ngay trước ngực hắn, đúng lúc khối Oán khí đen đặc lao tới.

Nó đâm thẳng vào vòng tròn ấy. Không xuyên qua được. Mắc kẹt lại, quằn quại như một con vật sa bẫy, những xúc tu vô hình quật liên hồi vào vòng tròn máu đang run rẩy, mỗi cú va chạm khiến mảnh xương trong tay Khải rung lên như sắp vỡ.

Hắn không biết cái bẫy này chịu được bao lâu. Máu từ vết cắt trên tay vẫn không ngừng chảy, thấm ướt cả ống tay áo. Đầu hắn choáng váng, không rõ vì mất máu hay vì đang ghìm chặt một nghi lễ ứng biến giữa lúc tính mạng ngàn cân treo sợi tóc.

Vòng tròn máu rung lên một tiếng cuối cùng, chói tai, rồi vỡ tan. Nhưng nó đã giữ chân khối Oán khí đủ lâu - đủ để mảnh xương hình con rắn, giờ đã cháy đen quá nửa, tự tách một phần nhỏ của khối Oán khí đang giãy giụa ra khỏi phần còn lại, giữ chặt nó như một cái bẫy nuốt trọn con mồi trước khi tự vỡ vụn thành tro.

Khối Oán khí còn lại rít lên một tiếng đau đớn, vọt ngược ra sau, tan biến qua khe cửa sổ, chỉ để lại một luồng gió lạnh và mùi khét nồng nặc.

Nó đã bỏ chạy. Không phải bị tiêu diệt. Chiếc quạt giấy trên nền nhà cũng biến mất theo.

Khải biết mình vừa may mắn. Con dao lễ, Oán Cốt hay tinh thần mạnh mẽ từ tiền kiếp chỉ cần thiếu một thứ, có lẽ hắn đã chết.

Giữa đám tro đen còn sót của mảnh Oán Cốt, một mảnh tinh thể nhỏ nằm lẫn, ánh lên thứ ánh sáng yếu ớt, lạnh lẽo. Không phải chiến lợi phẩm. Là tàn dư của một cái bẫy vừa nuốt được một phần kẻ địch, trả giá bằng chính vật liệu duy nhất hắn có và một vết cắt sâu nơi lòng bàn tay.

Hắn nằm đó rất lâu, không đủ sức ngồi dậy. Vết cắt trong lòng bàn tay tiếp tục rỉ máu, mỗi nhịp thở đều kéo theo cơn đau chạy dọc vai. Đến khi bàn tay bớt run, Khải mới chống khuỷu tay ngồi lên, nhìn mảnh Oán Cốt cháy đen dưới sàn.

Khải cúi xuống - dù toàn thân đau nhức đến mức mỗi cử động nhỏ cũng khiến cơ bắp run lên - nhặt mảnh tinh thể lên bằng những ngón tay run rẩy. Máu từ vết cắt trên lòng bàn tay nhỏ xuống, làm ướt cả bề mặt trong suốt của nó.

Ngay khoảnh khắc máu chạm vào tinh thể, một cơn đau nhói chạy ngược từ đầu ngón tay lên tận vai - không giống cơn đau của vết thương, mà như có một sợi dây vô hình vừa cắm sâu vào não bộ của hắn khiến Oán Hải non nớt của hắn bị kích thích, kéo căng dần sinh ra. Một dòng chữ mờ nhạt hiện lên, đứt quãng như tín hiệu yếu:

Oán Vật: chưa xác định. Cảnh báo: liên kết chưa hoàn tất. Chủ nhân chưa đủ tư cách khống chế.

Hắn hiểu ngay. Đây không phải một phần thưởng đã hoàn thiện, thậm chí không phải một nguyên liệu trung tính đang chờ luyện hóa. Nó là một mảnh vỡ của chính kẻ địch, vẫn còn mang theo một phần ý chí của kẻ đó, đang tìm cách bám rễ vào chính hắn. Nếu ép dùng ngay bây giờ, khi Oán Hải còn chưa hình thành ổn định, thứ bị nuốt chửng rất có thể không phải là sức mạnh của tinh thể - mà là chính hắn.

Khải siết chặt nó trong lòng bàn tay đẫm máu, không phải vì tin tưởng nó, mà vì không còn lựa chọn nào khác ngoài giữ lấy thứ duy nhất đổi được bằng máu thật của mình. Hắn không có sức thử ngay đêm nay. Có lẽ sẽ không bao giờ dùng được nó một cách an toàn.

Cất mảnh tinh thể vào một góc balo, Khải tựa lưng vào tường, để cơn kiệt sức cuối cùng kéo hắn chìm vào bóng tối. Kẻ Dệt Hiện Tại Và Ký Ức đã bỏ chạy, mang theo phần lớn bản thân nó, nhưng hắn không nóng vội truy vấn thêm điều gì. Thứ quá dễ có được thường không mang giá trị thật sự - thứ đổi bằng máu cũng chưa chắc là thứ dùng được, đôi khi còn là thứ không nên chạm vào lần thứ hai.

Phải sống sót qua đêm nay đã, rồi tính tiếp.

Trời sáng. Những người sống sót ở tầng dưới bắt đầu thức dậy, tiếng người lao xao vọng lên qua khe cửa cầu thang. Không ai biết đêm qua Khải đã trải qua chuyện gì.

Lê Hùng vẫn đang tập hợp người quanh mình. Lâm Tuyết vẫn ngồi một góc, cố làm quen với cảm giác kỳ lạ trong cơ thể. Một khu trú ẩn sơ khai bắt đầu tự hình thành trật tự của nó.

Khải đeo balo lên vai. Con dao lễ vẫn nằm gọn bên hông. Mảnh Oán Cốt hình rắn chỉ còn một nhúm tro đen; mảnh tinh thể lạnh được bọc riêng, chưa đủ an toàn để sử dụng.

Hắn bước ra hành lang. Bước chân còn loạng choạng vì mất máu, nhưng ánh mắt đã khác đêm qua.

“Hai mươi?” hắn khẽ lẩm bẩm.

Hắn nhìn xuống bàn tay, nơi Thiên Nguyên vừa lạnh vừa im.

“Nếu hai mươi là số quân trên bàn...” Khải dừng lại. “...thì ai đang đứng ngoài bàn?”