Tháng 10/2024, căn hộ nhỏ ngập trong tiếng hỗn loạn. Tiếng khóc thét của Minh Thư, đứa con thứ hai, 2 tháng tuổi, đan xen tiếng chân chạy thình thịch của Khôi, giờ đã lên ba. Minh Anh ngồi bệt xuống sàn, tay run rẩy cầm bình sữa ấm, được vắt ra từ chính cô. Mắt cô thâm, mái tóc dính bết mồ hôi: “Con bú đi, Thư ơi…” Giọng cô mệt mỏi sau đêm thứ ba ngủ, thức chập chờn. Cô chợt nhớ đến bà Lan, người vừa về nhà để chăm sóc cháu cho em gái của Huy vừa sinh. Không còn sự trợ giúp, cô cảm thấy mình như bị bỏ rơi giữa hoang đảo.

Điện thoại sáng lên với nhóm Zalo “Mẹ bỉm sữa Quận 7”. Một chị than: “Vaccine mũi mới 2 triệu, tã nhập hết 200k mỗi tuần!” Minh Anh lướt qua, lòng nặng trĩu. Họ còn đủ sức than, còn mình thì không, cô nghĩ, tay vỗ nhẹ lưng Thư đang nấc từng hồi. Cô lặng lẽ tắt màn hình, đặt điện thoại úp xuống bàn, như muốn chặn đứng những lời nhắc nhở về gánh nặng ngoài kia.

Khôi đẩy chiếc cốc nhựa trên bàn. Nước đổ loang ra sàn, ánh đèn chiếu xuống vũng nước như tấm gương vỡ: “Mẹ ơi, con muốn xuống công viên chơi!” Giọng ngọng nghịu của Khôi vang lên. 

Minh Anh quay đầu, cố mỉm cười: “Không được, con đợi một chút, bố chở con đi học nhé!” Nhưng khoé mắt cô cay xè. Con số 8 triệu đồng: tiền vaccine tháng này, cộng 3 gói tã cô vừa đặt mua online, thêm vào đó là tiền học phí của Khôi ở nhà trẻ, tất cả hiện lên như bảng đèn LED trong tâm trí.

Cô nhìn Minh Thư, khuôn mặt nhỏ xíu đỏ hỏn, hàng mi ướt dính lại khi thiếp đi sau khi bú. Một cảm giác mềm yếu chạm vào tim cô. Không, cô không thể từ bỏ. Nhưng mệt mỏi như cơn mưa Sài Gòn mùa này, dầm dề và không dứt. Cô với tay lấy điện thoại, dòng tin nhắn từ ngân hàng, nhắc khoảng nợ vay mua nhà phải thanh toán cuối tháng này, ánh sáng điện thoại chiếu lên khuôn mặt người mẹ trẻ giằng xé giữa tình yêu và nỗi lo dâng lên như sóng.

“Khôi ơi, lấy ba lô của con nhanh lên. Ba chở đi học nào!” Huy vừa nói vừa sửa cổ áo sơ mi, khi anh bước ra từ nhà tắm.

“Con không muốn đi học!” Khôi thét lên, lắc đầu nguầy ngậy.

“Khôi của mẹ ngoan, đi học có nhiều bạn để chơi cùng mà, ngoan nhé… Chiều mẹ đón Khôi sớm!” Minh Anh hôn lên má Khôi, giọng dịu dàng.

“Mẹ hứa đón con sớm nhé!” Khôi mỉm cười. Minh Anh gật đầu.

“Anh đi làm nhé!” Huy hôn vợ rồi bế Khôi lên, xách ba lô của Khôi ra cửa.

Minh Anh bế Thư vào lòng, giọng dịu dàng hát lên một lời ru: “Ầu ơ ví dầu… Cầu ván đóng đinh… Cầu tre lắt lẻo gập ghềnh khó đi… Thư của mẹ ngủ ngoan, mẹ sẽ cố…” Giọng cô thì thầm, như tự nhủ.

Tiếng chuông cửa vang lên, Minh Anh mở cửa, bế Thư trên tay. Mai, cô em họ, đứng đó trong chiếc váy hoa pastel, tay xách hộp bánh: “Chị ơi, em đến thăm hai thiên thần!” Giọng Mai ríu rít.

“Khôi đi nhà trẻ rồi em ạ!” Minh Anh mỉm cười gượng, kéo ghế mời Mai ngồi. Căn phòng bừa bộn đồ chơi, bình sữa rỗng lăn lóc. Mai nhìn quanh: “Chị chăm hai đứa mà vẫn viết bài được? Em ngưỡng mộ thật đấy!” Cô nhìn chiếc thùng carton cũ ghi “Sữa Similac”, giờ chứa đống đồ chơi ngổn ngang.

Minh Anh đặt Thư vào nôi, vừa đu đưa vừa nghe Mai kể: “Vợ chồng em đang tính sinh con. Mẹ chồng cứ hỏi suốt, nhưng em phải lên kế hoạch bồi bổ cho chồng em, hôm bữa đi khám bác sĩ kết luận tinh trùng của anh ấy yếu.” Giọng cô nhỏ dần, ngón tay xoắn lấy quai túi.

“Hazii… Nhưng hai vợ chồng không dám nói ra, sợ anh ấy mặc cảm. Làm mẹ chắc khó lắm, chị nhỉ?” Mai thoáng buồn, cô ngước lên nhìn chị mình.

Minh Anh khẽ gật, lòng rối bời như bị giam trong lồng kính của chính mình. Cô nhớ thời điểm mang thai Khôi, khi còn mơ về căn phòng trẻ em đầy màu sắc, không một vết sữa loang. Nhưng hóa ra, sự thật bề bộn hơn thế.

Mai nắm tay Minh Anh, mắt sáng lên: “Chị làm sao mà xoay xở được thế? Em thấy chị đúng là siêu nhân!” Minh Anh cười nhạt, nhìn áo phông của mình đang dính vệt sữa: “Siêu nhân gì, chị chỉ cố không gục ngã thôi.” Tiếng Thư ọ ẹ cắt ngang. Minh Anh bế con, giọng khẽ run: “Chị cũng đang học, Mai ạ. Học từng ngày.” Cô quay đi, tránh ánh mắt trong veo của em họ, nơi phản chiếu chính cô của những năm trước, lo âu, ngây thơ và đầy mộng mơ.

Mai cắn môi, như muốn nói thêm: “Ở công ty của em, có một chị tên Linh là giám đốc tài chính. Chị ấy vừa ly hôn, nhường quyền nuôi con cho chồng, để theo đuổi sự nghiệp, bây giờ ngay cả gia đình của chị ấy cũng quay lưng. Em… Em không muốn thế.”

Minh Anh ngước lên, lòng chợt nặng. Cô thấy mình trong câu chuyện ấy, không hẳn là Linh, nhưng là người đang vật lộn để không đánh mất chính mình, vẫn cố gắng nuôi giữ công việc, không hẳn vì đam mê, mà vì tiền. Tiếng xe máy vẳng từ sân chung cư, cùng tiếng trẻ con nô đùa dưới công viên, như nhắc rằng Sài Gòn vẫn sống, còn cô thì đang cố để không bị cuốn trôi.

Cuối tuần, Huy ở nhà trông con, Minh Anh lần đầu tiên sau nhiều tháng, có một khoảng thời gian cho riêng mình. Quán cà phê góc phố phả ra mùi cà phê nồng đặc, quyện với hương nước hoa oải hương từ Thảo. Minh Anh ngồi đối diện, tay khuấy vô hồn tách bạc xỉu đá, tiếng thìa chạm ly khe khẽ. Chiếc áo thun giản dị của cô đối lập với áo blazer bóng bẩy của Thảo, như hai thế giới chỉ tình cờ chạm nhau.

Thảo đẩy kính lên trán, mái tóc ngắn nâu ánh đồng lấp lánh dưới đèn vàng: “Cậu gầy hẳn, nhưng đôi mắt thì hạnh phúc… Kể tớ nghe coi, cuộc sống của bà mẹ bỉm sữa thế nào?” Cô nhận xét, giọng thẳng thắn. Minh Anh cười khẽ: “Thức đêm triền miên. Hai đứa như cái máy hút năng lượng.” Cô kể về Khôi nghịch ngợm, Thư quấy đêm, giọng đều đều như đọc báo cáo. Thảo im lặng, ngón tay gõ nhẹ mặt bàn gỗ, ánh mắt tò mò dán chặt vào bạn.

Bất ngờ, Thảo cầm tay Minh Anh, đôi tay thô ráp vì giặt giũ, khác xa ngày cô còn là biên tập viên tự do: “Tớ phải nói điều này.” Cô nói, giọng thấp xuống: “Tớ từng nghĩ có con là mất hết, không thời gian, không sự nghiệp. Nhưng nhìn cậu, tớ thấy cậu vẫn viết, vẫn là Minh Anh, chỉ… Mạnh mẽ hơn. Tớ bắt đầu nghĩ có lẽ tớ cũng nên thử… Nhỉ?”

Minh Anh ngẩng lên, mắt mở to: “Cậu đùa à? Cậu từng bảo ‘sống cho mình trước’ cơ mà?” Thảo lắc đầu, nụ cười chùng xuống: “Đúng thế. Nhưng thấy cậu vật lộn mà vẫn không bỏ cuộc, tớ tự hỏi: Nếu cậu làm được, sao tớ không thử?”

Tiếng thìa chạm nhẹ vào ly cà phê của Thảo vang lên khe khẽ. Minh Anh nghe rõ nhịp tim mình, như lần đầu tiên sau bao tháng cô được phép thở: “Tớ… Nhiều lúc tớ tưởng mình đã thất bại, và đôi lúc chỉ muốn buông xuôi. Nhưng sau tất cả, khi nhìn thấy nụ cười của các con, tớ tin rằng đó mới là hạnh phúc lớn nhất tớ đang kiếm tìm!” Cô thì thào, giọng nghẹn. 

Thảo siết chặt tay: “Cậu thật làm tớ ngưỡng mộ! Tớ cũng muốn làm mẹ. Tớ định tháng này sẽ cầu hôn bạn trai, cậu thấy sao?”

“Thật á, chúc mừng cậu nhé!” Đôi mắt Minh Anh bỗng sáng lên.

“Ầy chà, chưa biết chàng có đồng ý hay không mà chúc mừng gì!” Thảo khẽ cười tủm tỉm.

Bỗng, nước mắt Minh Anh lặng lẽ rơi xuống bàn gỗ, loang ra như những vệt mực nhòe. Cô khóc không vì mệt mỏi, mà vì lần đầu tiên, cô thấy mình đáng được công nhận. Trong khung cửa sổ quán, bóng hai người phụ nữ, một bóng bẩy, một giản dị, chụm đầu vào nhau, như minh chứng rằng những lựa chọn khác biệt vẫn có thể đan xen.

Một tuần sau, căn hộ chìm trong hỗn loạn. Tiếng khóc chói tai của Minh Thư, như dao cứa vào màng nhĩ, hòa lẫn tiếng Khôi hét: “Mẹ ơi! Con muốn tô màu!” khi lật ngã lọ nước. Dòng nước đỏ quạch lan nhanh trên nền gỗ như vết máu. Minh Anh đứng giữa nhà, tay run lẩy bẩy cầm bình sữa vừa hâm: “Im đi! Im ngay!” Giọng cô gằn giọng với Thư, nhưng đứa bé chỉ khóc dữ dội hơn.

Chân cô dẫm phải khối Lego, cơn đau nhói dội lên từ bàn chân trần. Minh Anh nhìn xuống vũng nước đỏ loang rộng, tờ hợp đồng biên tập chưa ký ngâm trong đó, chữ nhòe thành vệt mực tím. Bình sữa rỗng lăn lóc, núi quần áo chưa gấp, tiếng chuông điện thoại réo deadline, tất cả như một bản nhạc hỗn loạn, ngột ngạt và không lối ra. “Không… Không…” Giọng cô lẩm bẩm, tay siết chặt bình sữa.

Một tiếng rít thất thanh bật ra: “SAO MỌI THỨ KHÓ KHĂN THẾ NÀY?!” Cô hét lên, ném bình sữa vào tường. Nhựa vỡ vụn, sữa trắng bắn tung tóe như tuyết tan. Minh Anh khụy xuống sàn, nước mắt trào ra, nóng hổi trên gò má: “Mẹ mệt lắm rồi… Các con im hết đi. Mẹ không làm được…”

Cánh cửa bật mở, Huy vứt túi xách, lao vào ôm vợ từ phía sau. Mùi mồ hôi và khói xe trên áo anh hòa với mùi sữa dưới nền nhà: “Anh đây rồi.” Giọng anh trầm ấm xuyên qua tiếng khóc của Thư. Anh buông vợ, khẽ nhấc Thư lên, đu đưa nhịp nhàng, đồng thời kéo Khôi vào lòng: “Con ngoan, đừng làm mẹ giận nhé! Để ba dọn giúp mẹ.”

Minh Anh co quắp dưới sàn, tay ôm đầu: “Huy ơi… Em mệt mỏi lắm rồi… Em muốn bỏ cuộc. Em không phải người mẹ tốt…” Nước mắt nóng hổi rơi xuống vũng nước màu, hỗn hợp nước, mực và nước mắt. Huy quỳ xuống, tay vẫn vỗ lưng Thư, kéo tay cô ra khỏi tóc rối: “Anh biết em mệt. Nhưng em không một mình, Minh Anh ạ. Chúng ta sẽ cùng nhau, từng ngày một. Anh yêu em! Đừng bỏ cuộc em nhé!”

Tiếng khóc của Thư dịu thành tiếng nức nở. Khôi nép vào vai ba, mắt mở to nhìn mẹ: “Con xin lỗi mẹ!” Trong khoảnh khắc tĩnh lặng, Minh Anh thấy bàn tay thô ráp của mình, bàn tay từng vẽ tranh, viết văn, giờ đầy vết nứt vì tã bỉm. “Em đã đánh mất mình rồi.” Cô nói, giọng bất lực. Huy lắc đầu, an ủi: “Em không mất gì cả. Em đang trở thành người mẹ mạnh mẽ hơn, từng chút một. Với anh, không có cô gái nào tuyệt vời như em!”

Ánh đèn trần rọi lên vũng sữa loang lổ. Trong đống hỗn độn, Minh Anh thấy đôi mắt của Huy đầy yêu thương, cô ngừng khóc, gia đình nhỏ của họ ôm lấy nhau.

Nắng tháng Tư tràn qua khung cửa sổ, Minh Anh ngồi bên bàn ăn, laptop mở trước mặt, ngón tay lướt trên bàn phím. Tiếng gõ lách cách hòa cùng tiếng bi bô của Minh Thư trong xe đẩy, đôi mắt đen láy dõi theo bóng mẹ.

Trên thảm chơi, Khôi cầm cọ vẽ nguệch ngoạc lên giấy trắng. “Mẹ ơi, con vẽ ông mặt trời!” Giọng ngọng nghịu vang lên. Minh Anh ngẩng đầu, nụ cười nở trên môi: “Cho mẹ xem nào!” Cô ngồi xuống bên con, tay ôm vai nhỏ bé. “Mẹ vẽ mây nhé?” Giọng cô hỏi, nhúng cọ vào màu xanh dương. Khôi gật đầu, bàn tay nhỏ đặt chồng lên tay mẹ.

Dưới ánh nắng, hai mẹ con tô lên giấy: Minh Anh vẽ mây bồng bềnh, Khôi thêm vệt nắng vàng chói chang. “Của con đẹp hơn mẹ!” Giọng cô hôn lên má con, mùi màu nước ngai ngái hòa với mùi sữa ấm. Tác phẩm mới của cô, bài viết về nghệ thuật chữa lành cho phụ nữ hậu sinh, không còn là gánh nặng. Nó là câu chuyện cô đang sống, từng nét cọ, từng dòng chữ.

Minh Anh quay lại bàn, một tay gõ phím, tay kia đung đưa xe đẩy. Thư cười khanh khách khi xúc xắc lục lạc rung lên. “Có người bảo mẹ là siêu nhân.” Giọng cô thì thầm với con: “Nhưng mẹ chỉ là người học làm bạn với rối rắm thôi.” Cô mở file ảnh bức tranh hai mẹ con, copy rồi đặt vào bài viết. Dòng tiêu đề hiện lên: “Khi nghệ thuật là cầu nối yêu thương”.

Tiếng chuông điện thoại reo, tin nhắn từ Thảo: “Gửi cậu tài liệu hội thảo nghệ thuật trị liệu. Nhớ cậu nói muốn tham gia?” Minh Anh nhìn căn phòng: đồ chơi ngổn ngang nhưng đầy sức sống, Khôi hát vu vơ, Thư với tay bắt bóng. Cô gõ trả lời: “Có lẽ mình không cần nữa đâu, ở đây mình có đủ thuốc trị liệu rồi ^^!”

Chiều tà nhuộm hồng góc bếp, Minh Anh đóng laptop, ôm hai con vào lòng. Trang nhật ký mở sẵn ghi dòng chữ nguệch ngoạc: “Hôm nay Khôi dạy mẹ vẽ mặt trời. Mẹ nhận ra mình không cần làm siêu nhân, chỉ cần làm bạn với con là đủ.” Cô biết mình không cần chọn giữa Minh Anh của quá khứ và người mẹ hiện tại, cô là cả hai, rộng lớn hơn, kiên cường hơn.

Vào một buổi tối thứ Sáu, tiếng Minh Thư ọ ẹ từ phòng ngủ nhỏ vọng ra, xen lẫn tiếng Minh Anh ru khe khẽ, giọng mệt mỏi sau một ngày dài. Trên thảm chơi ở phòng khách, Khôi ngồi giữa đống đồ chơi nhựa, đôi tay nhỏ xíu đẩy chiếc xe tải qua lại, miệng lẩm bẩm gì đó. Mặt cậu bé tiu nghỉu, đôi mắt to tròn nhìn về phía cửa phòng ngủ, nơi mẹ đang bận chăm em.

Cánh cửa chính khẽ mở, Huy bước vào, áo sơ mi xộc xệch, tóc bết mồ hôi sau một ngày họp hành. Anh đặt cặp laptop xuống bàn, ánh mắt lướt qua căn phòng bừa bộn: bình sữa rỗng lăn lóc, vài chiếc tã vương trên ghế. Nhìn Khôi, anh khựng lại, nhận ra vẻ hờn dỗi trên mặt con: “Khôi ơi, hôm nay con làm gì mà trông buồn thế?” Huy ngồi xuống cạnh con, giọng trầm ấm, tay xoa đầu cậu bé.

Khôi bĩu môi, đẩy mạnh chiếc xe tải, làm nó lật nhào: “Mẹ không dẫn con đi công viên. Mẹ bận chăm em suốt!” Giọng cậu bé ngọng nghịu nhưng đầy ấm ức. Huy bật cười khẽ, nhặt chiếc xe lên, đặt lại trước mặt con: “Thế ba dẫn con đi ngắm sao nhé? Có cái kính viễn vọng của con đâu rồi nhỉ?”

Khôi ngước mắt, ánh nhìn thoáng sáng lên. Cậu bé chỉ tay về góc phòng, nơi chiếc kính viễn vọng đồ chơi màu xanh, món quà sinh nhật bà Lan tặng năm ngoái, nằm lẻ loi cạnh đống đồ chơi. Huy đứng dậy, phủi tay, nhấc chiếc kính lên: “Đi nào, ba con mình ra ban công, tìm ngôi sao sáng nhất!” Anh nháy mắt, giọng hào hứng như đang rủ con đi phiêu lưu.

Trên ban công nhỏ, gió Sài Gòn lùa qua, mang theo hơi ẩm và tiếng còi xe văng vẳng từ xa. Bầu trời đêm mờ sương, vài ngôi sao lấp lánh yếu ớt giữa những tòa nhà cao tầng. Huy đặt kính viễn vọng lên lan can, điều chỉnh ống kính, rồi bế Khôi ngồi lên ghế nhựa: “Nhìn qua đây nè, con. Thấy ngôi sao nào chưa?” Anh chỉ tay lên trời, giọng nhẹ nhàng.

Khôi ghé mắt vào ống kính, miệng há to, rồi reo lên: “Thấy rồi ba! Sáng sáng kìa!” Cậu bé quay sang, cười toe toét, làm Huy cũng cười theo, nụ cười hiếm hoi sau một tuần mệt nhoài: “Ngày xưa, ông nội hay kể ba nghe, mỗi ngôi sao là một ước mơ. Con ước gì, nói ba nghe nào?” Huy ngồi xuống cạnh con, tay chống cằm, mắt nhìn Khôi đầy mong chờ.

Khôi nghiêng đầu, suy nghĩ, rồi phấn khởi: “Con ước làm siêu nhân, bay vèo vèo, cứu mẹ với em!” Huy bật cười, xoa đầu con: “Giỏi lắm! Siêu nhân Khôi phải khỏe mạnh, ăn nhiều cơm mẹ nấu nha.” Anh ngừng lại, nhìn ra thành phố lấp lánh ánh đèn, giọng trầm xuống: “Còn ba, ba ước gia đình mình lúc nào cũng vui như thế này. Con là ngôi sao nhỏ của ba, biết không?”

Khôi mở to mắt, rồi bất ngờ nhào vào lòng Huy, vòng tay nhỏ xíu ôm chặt cổ anh: “Con là ngôi sao của ba hả? Thích quá! Thích quá!” Tiếng cười giòn tan của cậu bé vang lên, át cả tiếng xe cộ dưới đường. Huy siết nhẹ con, lòng ấm lên, như thể mọi mệt mỏi tan biến trong khoảnh khắc này. Anh chợt nhớ những ngày nhỏ, khi cha anh kể chuyện về sao trời, và giờ anh đang truyền lại điều đó cho con.

Từ trong phòng, Minh Anh bước ra, tóc buộc cao, áo phông dính vệt sữa. Cô tựa cửa, nhìn hai bố con, khóe môi cong lên thành nụ cười mệt mỏi nhưng dịu dàng: “Hai người làm gì mà ồn thế? Ngôi sao nào mà dám sáng hơn Khôi của mẹ hả?” Cô nói, giọng trêu đùa. Huy quay lại, nháy mắt với vợ: “Không có đâu, ngôi sao này độc quyền của ba rồi! Không cho mẹ đâu!” Khôi cười khúc khích, nhảy xuống ghế, chạy đến ôm chân mẹ.

Gia đình nhỏ đứng trên ban công, tiếng cười hòa lẫn với hơi gió mát lành.

Ba năm sau, Thảo Cầm Viên chiều chủ nhật ngập tiếng cười trẻ thơ. Minh Anh ngồi trên thảm cỏ, lưng tựa gốc cây cổ thụ, mắt theo dõi Khôi chạy nhảy theo quả bóng đỏ. Huy cõng Thư trên vai, chỉ tay về đàn chim sẻ đang nhặt thức ăn. “Ba ơi! Chim bay!” Giọng Thư ríu rít khiến Huy cười lớn.

Xa xa, một gia đình nhỏ thả diều, đứa bé cười khanh khách khi diều chao lượn. Gần lối ra công viên, một cô bán bánh mì đẩy xe đi ngang, dừng lại lau mồ hôi. Cô lấy điện thoại gọi về nhà: “Con ơi, ở nhà chơi ngoan nghe lời bà ngoại nhé, tối về mẹ sẽ mua kẹo…” Minh Anh lắng nghe, lòng chợt thấy những người mẹ khác trong thành phố này, mỗi người một câu chuyện, một vết nứt, nhưng họ đều có một điểm chung, một tình yêu vô điều kiện.

Minh Anh ngửa mặt hít mùi cỏ ẩm sau mưa. Tiếng Khôi hét: “Mẹ bắt bóng giùm con!” Cô chạy theo, váy bay trong gió, chân trần chạm đất mát lạnh, tay ôm trọn quả bóng, và khoảnh khắc mong manh này. Cô nhìn Huy cười với Thư, lòng dâng cảm giác: Hạnh phúc là hành trình dẫm đầy gai, nhưng đáng để bước.

Hoàng hôn buông, tiếng còi xe máy văng vẳng từ đường phố. Minh Anh quay lại nhìn gia đình, Khôi mếu máo vì té, Thư cười toe toét trên vai ba, Huy dang tay đợi: “Về nhà thôi em.” Giọng anh ấm áp xuyên qua tiếng ồn phố thị. Cô gật đầu, lau vết bẩn trên má Khôi.

Dòng xe cộ Sài Gòn trôi qua dưới hoàng hôn, soi rõ gương mặt Minh Anh, người phụ nữ biết rằng mầm non chỉ đơm hoa khi dám vươn lên từ vết nứt. Cô nắm tay Huy, bước về phía những con đường mới của Sài Gòn, nơi vô vàn câu chuyện làm mẹ vẫn đang được viết.

(Hết)

=>​​​​​​​​​​​​​​Đọc tiểu thuyết "Trước Lúc Bình Minh" của Rewrite

=>Danh mục các tác phẩm của Rewrite

0 0